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por Barak Fever, el 10 de Marzo de 2010, 21 Comentarios
Es en días como hoy que maldigo el espacio del periódico que me limita al uso de 300 palabras, cuando no me bastarían ni 300 millones de ellas en todos los idiomas (¡Qué coincidencia!… justo la cantidad de billetes que se gastó este año el Real Madrid) para expresar el sentir del antimadridismo.
¿Inicié mi columna maldiciendo? ¡Vaya, será la costumbre! No. Hoy ni queriendo podría blasfemar contra nada ni nadie. Es un gran día para el futbol, para los que lo entienden como yo, al menos. Una fiesta que por sexto año seguido nos reserva la Champions League un martes o un miércoles de cada marzo a los que priorizamos la esencia sobre el dinero, orgullosos de que en nuestro deporte favorito no se gane por decreto, sabedores de que el fin no justifica los medios porque de hecho, sin medios no debe haber fin.
Luego de practicar un futbol más espeso que el peinado de Cristiano Ronaldo, Real Madrid llega a primavera empantanado como cada año: humillado en Copa del Rey, sobajado en Europa antes de que se ponga buena la cosa, y eso sí: con 300 millones menos en la cartera. ¿Y todo para qué?, diría la canción. ¡Para seguir ganándole al Racing de Santander y al Getafe! ¡Para reservarse la cacareada épica contra Espanyol u Osasuna!
Acostumbrado a enfrentar a rivales de cada vez menor plumaje en España, el Madrid lleva años sin poder con un equipo de adeveras. En Europa cualquiera le escupe en la cara y al equipo del siglo pasado no le ha quedado ni siquiera el burdo consuelo de haber sido eliminado por el futuro campeón. Y así, año con año, crece la lista de clubes antes indiferentes y que hoy nos resultan de lo más simpáticos: Monaco, Juventus, Arsenal, Bayern, Roma, Liverpool, Lyon… y el que siga la bendita cadena.
La semana pasada Raúl y Cristiano Ronaldo presentaron los boletos de la gran Final, como si su presencia en ella debiera darse por descontada. Otra vez asfixiado por su propia soberbia… ¡vaya ironía!: Nunca el Santiago Bernabéu estuvo tan, pero tan lejos de Madrid.
Etiquetas: Lyon, Real Madrid
por Barak Fever, el 10 de Marzo de 2010, 19 Comentarios
*El Rey Lyon (escrito en marzo 2006). Cuatro años después, no ha cambiado mucho la cosa. Pronto escribo una actualización.
Nants ingonya ma bagithi baba. (Ahí viene un león).
No conozco Lyon pero me trae malos recuerdos. Es comprensible cuando a ese lugar se fue a estudiar mi primera novia para no volver nunca. Al menos conmigo, claro.
En ese entonces, el equipo de aquella ciudad no había ganado nunca la liga francesa. Pero un buen día Simba regresó a su reino para conquistar le Championnat, y al otro lo volvió a lograr, y al siguiente lo hizo de nuevo, y otra vez, y una más; hasta completar cinco ligas seguidas.
Se dice fácil. Huérfano de un referente histórico (Real Madrid y Barcelona en España, Juventus y Milan en Italia, Bayern Munich en Alemania…) un año sí y otro también, Olympique de Marsella y París Saint German tiran el dinero para demostrar quién es el grande del futbol francés. Ellos ponen los euros; el Lyon, el futbol. Y los títulos.
Desde la Quinta del Buitre, ninguna liga del futbol elite europeo tuvo un dominante tan categórico. Pero en el club francés no quieren ni oír hablar de las glorias del Real Madrid de los ’80. Aquellos nunca disputaron una Copa de Europa.
Ganar la Champions. Ese es el objetivo. Poco importa que el futbol francés se haya llevado una sola en la vida, y encima bajo sospecha (léase el Marsella de Bernard Tapié). El Lyon está acostumbrado a combatir contra la historia.
Por lo pronto está, por tercer año consecutivo, entre los ocho finalistas. Solo su rival en cuartos Milan, puede presumir de semejante constancia. La diferencia es que el Lyon los ha logrado sin despilfarro alguno.
Afortunadamente, el camino hacia el éxito requiere algo más que inversión. Lyon es un ejemplo de equipo con todo el alcance de la palabra. Su futbol es rápido, espectacular y equilibrado sin necesidad de ningún jugador del top 50 mundial, ni de un goleador que incline la balanza a su favor en las malas tardes. Ni siquiera podemos hablar de las glorias de un entrenador, porque este equipo ha forjado su leyenda con tres técnicos diferentes: Santini, Le Guen y Houllier.
Cuando uno de sus jugadores despunta, la decisión es fácil: ‘clin’, caja y Edmilson a seguir alzando títulos en Barcelona; clic, caja y Essien a dar más vueltas olímpicas en el Chelsea.
Y aunque por pereza, al Olympique Lyonnais no le respetemos ni siquiera su nombre; casi todos tenemos claro que en el sorteo de la Champions, el Madrid se sacó la rifa del tigre… o la del león. Hakuna matata.
Etiquetas: Lyon
por Barak Fever, el 3 de Marzo de 2010, 47 Comentarios
Mil 461, 365, 102 días… Desde Italia ‘90 he convivido a diario con la cuenta regresiva al Mundial, pero la cantidad me resulta siempre distante, infinita. Y me cae el veinte hasta el día en que apenas quedan dos dígitos. Como hoy. Por eso me urge escribir mis reflexiones tras el ensayo general llamado fecha FIFA.
1.- Si España pudiera llevar dos selecciones a Sudáfrica, ambas tendrían que jugar la Final. Brasil e Inglaterra son más que nunca, las dos grandes alternativas al éxtasis español.
2.- Como toda la vida Alemania e Italia solo ganan cuando tienen que ganar. Juegan mal, se ven mal, pero les vale. Total, antes de que nos enteremos se meterán, quién sabe cómo, a la Final.
3.- Argentina se confirma como la selección más impredecible en la historia de los mundiales: puede perder sus tres partidos por goleada, o levantar su tercera Copa del Mundo… pero esta vez seguro no se queda a medios chiles.
4.- Serbia y Uruguay tienen la crin, la cresta y hasta la cola del caballo negro. Lo malo es que son históricamente tan golfos que probablemente desperdicien todo su talento en apenas tres partidos.
5.- Lo de los países africanos es indefendible, pero al menos Nigeria y Costa de Marfil se animaron a echar a su entrenador. Vamos, hasta los Indios de Juárez se dieron cuenta de que nunca es demasiado tarde. Por el amor de dios: ¿cuándo piensa Francia contratar al primer técnico que pase por ahí?
6.- Sálvese Portugal, el papel de todas las selecciones no antes mencionadas se reduce a hacer de relleno. De todos modos, quiero la nueva camiseta azul de Estados Unidos, talla L y con el 10 a la espalda por favor.
7.- …Y más importante: el Mundial está dando vuelta en la esquina… ¿Cuándo demonios sacarán a la venta el álbum Panini?
Etiquetas: Selección Alemana, Selección Argentina, Selección Brasileña, Selección Española, Selección Inglesa, Selección Italiana, Selección Serbia, Selección Uruguaya, seleción francesa
por Barak Fever, el 24 de Febrero de 2010, 43 Comentarios
En México abundan dos grandes especies de aficionados: aquellos que creen que todo se resuelve con güevos, y los que piensan que el futbol es cuestión de mentalidad. A ambos les cuesta entender que a Sudáfrica viajan ocho selecciones para ganar el Mundial, y que las demás son digno relleno.
Obvian que antes de sus premisas, el futbol es velocidad, rigor táctico, puntería, agilidad mental, dinámica colectiva, técnica individual y otros detalles de los que carecen nuestros jugadores a la hora de ser contrastados con los mejores del mundo, y por eso son presa fácil de las bobas campañas triunfalistas de las televisoras o del Récord.
Holanda ha avanzado una vez a semifinales en los últimos 32 años, España lo consiguió en una sola ocasión en toda su historia, Inglaterra ganó su Mundial pero ni antes ni después logró quedar entre los tres primeros. Como aquí sí estamos mencionando a selecciones con abundancia de futbolistas con las cualidades arriba citadas, sí que podemos hablar de mentalidad, de pensar positivo, de creérsela, de enterrar la historia, de “sí se puede”.
En contraparte, entre 1994 y 2002 Suecia, Bulgaria, Croacia, Corea y Turquía; selecciones con limitantes similares a las nuestras alcanzaron semifinales (la Final sigue siendo zona NRDA). ¿Y qué pasó después? Volvieron a su verdadero nivel. Entonces, no es tanto una cuestión de que no podemos… en realidad, no debemos. No con estas bases.
Ganar la Copa del Mundo, alcanzar semifinales de perdis, sería lo peor que podría pasarnos en la vida. Eso significaría que nuestro futbol no requiere estar dirigido por sociedades cuyas prioridades sean deportivas, desmantelaría las sospechas de que nuestro sistema de competencia es foco de infecciosa mediocridad, sugeriría que bastan 25 equipos profesionales e independientes en todo el país para generar futbolistas, que los demás clubes pueden seguir apareciendo, mudándose y desapareciendo sin complejos; que el número de ascensos y descensos es ideal, que la corrupción en fuerzas básicas puede prolongarse por los siglos de los siglos, que el mundo vive equivocado por abstenerse de poner a jugar a futbolistas mexicanos en sus clubes. Que tengamos que gritar: ¡Viva el pacto de caballeros y la oligarquía! ¡Vivan los amistosos en Estados Unidos! ¡Seis boletos para Concacaf, ya!
Para tranquilidad de unos cuantos, no pasará. Aunque los demás pueden soñar… el día en que los sueños cuesten, persistirán muy pocos soñadores.
Etiquetas: Futbol Neanderthal, Neandertales
por Barak Fever, el 17 de Febrero de 2010, 65 Comentarios
A ver a ver: ¿En serio nos afecta la promoción que haga del país un entrenador de futbol pasada la media noche en un programa radiofónico español, cuando día a día tenemos reservado un espacio de publicidad en todos los periódicos y noticiarios del mundo gracias a nuestras matanzas, masacres, incendios, inundaciones, futbolistas baleados, influenzas y Juanitos?
México ocupa el lugar 53 del mundo en calidad de vida, según el Índice de Desarrollo Humano, en el que Noruega es campeón mundial y a Luxemburgo le respalda su enorme tradición. Ahí donde Islandia tiene a Wayne Rooney en materia de salud, donde Iker Casillas es australiano y se llama “educación”, y donde Canadá tiene mejor equipo que Real Madrid y Barcelona juntos.
Si la ONU supliera a la FIFA en la organización del Mundial, y si en lugar de futbol se jugaran cosas mucho más trascendentes en la vida diaria, entonces México ni siquiera tendría posibilidades de haber calificado a Sudáfrica 2010; eliminado por Canadá, Estados Unidos, Barbados y hasta Cuba. ¿Gigantes? En esta Concacaf nuestra realidad es idéntica a la de Bahamas y Costa Rica.
Como dijo Aguirre, México es lo que es. Ocultar la realidad no nos hará mejores. Entiendo al futbolista que afirma que podemos llegar a semifinales del Mundial, me da ternura el aficionado que se lo cree, y me causan lástima los irresponsables periodistas, algún director de periódico deportivo incluido, que ignorando nuestras putrefactas estructuras, rebuznan que vamos a estar entre los cuatro primeros.
Es a ellos: a estos exacerbados nacionalistas sin remedio, y no a Javier Aguirre, a los que deberíamos perseguir, juzgar y condenar porque son los mismos que se auto engañan pensando que vivimos en un gran país, y por ende, no mueven un dedo por hacerlo un poquitito más habitable.
El potencial de México nos ubica como quinceavos del mundo. Sí: nuestro futbol es una mierda… pero brincos diéramos si en índice de desarrollo ocupáramos ese bendito lugar.
Etiquetas: Javier Aguirre, La Prensa Nuestra
por Barak Fever, el 11 de Febrero de 2010, 25 Comentarios
Uno 91… en un país donde la media mide un cuarto de metro menos. Flaco, desgarbado, con el pelo chino y seboso a medio cantar: largo, pero no mucho; y con un nombre común, pero que no dan ganas de decir. En lo que escribo “Francisco Javier Rodríguez” ya me llevé media columna.
Una mañana de otoño, a Daniel Guzmán le contaron que en el filial jugaba una torre infranqueable: un defensa de los que no encuentras entre un millón. Era jornada doble y el Guadalajara estaba en cuadro por lesiones y sanciones; aparte Guzmán no tenía jefe a quien rendirle cuentas, pues Jorge Vergara llegaría semanas después. Esto, junto al hecho de que los partidos jugados a mitad de semana pasan casi desapercibidos, hizo más sencilla la valiente decisión de poner al larguirucho de titular contra el Morelia.
Las crónicas de la época destacaron que “con base en una férrea defensa, Chivas volvió al triunfo”. El Maza, siempre congruente con su apariencia física, llevó el antiestético ‘44’ en la espalda, jugó los 90 minutos, su equipo no recibió gol y trepó al liderato de grupo. El debut soñado.
El problema vino tres días después: Chivas repitió alineación contra Pumas… y se comió siete. Cuando iban 2-1, Rodríguez cometió la grosería de retrasarla sin fuerza para Oswaldo, Trujillo interceptó la bola y así empezó la mayor humillación sufrida en la historia del Rebaño. Guzmán maldijo la hora en la que confió en las buenas referencias que le dieron de aquel tronco, y no volvió a convocarlo.
Maza volvió a Primera un año después, siguió exhibiendo por muchos torneos la torpeza con el balón y las distracciones del primer día; fue a Alemania 2006 y, cuando fichó por el PSV, hubo quien coronó a su representante, fuera quien fuera, como el mayor genio que pisó este planeta.
Ahora lleva el pelo corto, luce el mítico dorsal ‘4’ del eterno campeón holandés y es, en la temporada previa al Mundial, el mexicano con más minutos disputados entre todos los que juegan, o entrenan en Europa. Hay maderas que sí agarran el barniz.
Etiquetas: Maza Rodríguez, PSV
por Barak Fever, el 3 de Febrero de 2010, 44 Comentarios
Faltan escasos minutos para el cierre del periódico, y para variar tengo al tiempo en contra. ¿Y ahora qué escribo? ¿De quién hablo? ¿Qué digo? Estoy tan seco que, contrario a mis principios me iré por la fácil y hablaré del jugador de moda: ese que ya nos encontramos hasta en la sopa… sobre todo en la de verduras, junto a la zanahoria y la calabaza.
Me gustaría decir que todos se volvieron locos, que al chavo lo están inflando demasiado y que corre el riesgo de acabar más reventado que Omar Bravo o Kikín Fonseca. Pero no puedo hacerlo. Debo admitir que estamos ante un futbolista diferente, con una alucinante visión de juego, una técnica magistral, una velocidad delirante y por si fuera poco, con los pies bien amarrados al suelo.
No solo se trata de sus seis goles en los últimos tres partidos, que ya lo sitúan como líder de goleo. Su mérito radica en girar hacia el terreno de juego las miradas que últimamente acaparaba aquel millonario dueño, que en su vida ha pateado un balón. Y sobre todas las cosas, en haberle devuelto de forma intacta la ilusión a la afición rojiblanca, que esta vez veía muy lejos las posibilidades reales de ganar el título.
Yo no tengo la menor duda de que será el ‘9’ titular de la selección en Sudáfrica, y el mejor argumento para por fin llegar a semifinales. Me parece difícil que pronto fiche por el Barcelona o Real Madrid, pero sé que tarde o temprano tendrá que optar a premios tan importantes como el Balón de Oro o el FIFA World Player. Si sigue como hasta ahora, ese es su ineludible destino.
¿Lo dudan? Para empezar es la figura del club más grande del país, y no me sorprendería que de su mano, logre consagrarse campeón continental a mitad de año (no olvidemos que ya está en octavos de final).
En fin. No creo que a estas alturas del texto sea necesario aclararlo, pero con las prisas se me estaba olvidando: el jugador que me merece tanta devoción se llama Wayne Rooney, es inglés y tiene 24 años. ¿O de verdad hay alguien remotamente parecido?
Etiquetas: Chivas, Javier Hernández, Manchester United, Wayne Rooney
por Barak Fever, el 25 de Enero de 2010, 56 Comentarios
“Fue un asalto”, mentía Michel Bauer… “El primero en llegar al hospital fue el futbolista Ribery”, reseñaba el reportero vía telefónica en alusión al también mediocampista Riveros. Todo era confusión cuando desperté este lunes, lo sigue siendo ahora que escribo mi columna, y persistirá cuando ustedes la lean.
¿Ejecución premeditada a cargo de un sicario, o agresión espontánea de un trastornado? ¿Ajuste personal de cuentas, u obra del crimen organizado? La única certeza es que Salvador Cabañas estaba en un sitio de alto riesgo, a una hora de alto riesgo, en una zona de alto riesgo, y en una ciudad de altísimo riesgo. Eso elevó considerablemente las probabilidades de que ocurriera desgracia semejante.
Los futbolistas no pueden hacer lo que les dé la gana en su día de descanso. Primero, porque son deportistas profesionales las 24 horas del día; no solo cuando entrenan o disputan algún partido. En sus vacaciones, una vez cumplidos los compromisos de la temporada tienen derecho a desvelarse todo lo que quieran, pero a mitad de un torneo deben procurar su estado físico, que es la materia prima de cualquier club de futbol. Estar a las 5:30 AM en un bar, nunca mejor dicho, de mala muerte no encaja con esta ética.
Cabañas no es más lejano que Ramón Estrella, difunto masajista del Pachuca, o el primo del vecino del que todos hemos oído. Que le ocurra a él, fuera cual fuera el móvil, nos recuerda lo vulnerables que somos, nos invita a extremar precauciones y a abandonar la indiferencia que invariablemente nos contagia tras la consternación inicial.
¿Encontrarán al culpable? Esta película de terror ya la vi varias veces, y me sé bien el final: ambiguo, inconcluso, indignante. En los próximos días y meses nos contarán descabelladas teorías conspiratorias, chismes de lavadero que pretenderán atar cabos, y que nos ahogarán en especulaciones mientras las autoridades buscan evidencias por un tiempo indefinido; hasta el mal día en que el caso Cabañas se archive en el mismo cajón en donde duermen las irresolutas investigaciones de Colosio, Posadas Ocampo o Paco Stanley… con las mismas dudas del primer día.
Jamás deseé tanto estar equivocado.
Etiquetas: Salvador Cabañas
por Barak Fever, el 18 de Enero de 2010, 37 Comentarios
Los acusaron de ser un equipo integrado por viejos decrépitos, yo el primero. A Ronaldinho no lo bajaron de borracho asqueroso, empezando por mí. De Leonardo se dijo que era un torpe experimento para emular el milagro Guardiola, y lo dije yo primero.
¡Qué ceguera! ¡Vaya gazapo! Tres meses después de nadar en la inmundicia, el AC Milan es como siempre, el único equipo que da gusto ver jugar en Italia; el crack vuelve a ser aquello que nunca debió dejar de haber sido; y su novel entrenador tiene a Il Diavolo a 6 puntos del Inter, con un partido menos… ¡y el clásico lombardo está en puerta, programado para este domingo!
Si bien el estado de gracia del Milan y el enorme mérito de su técnico para revertir las feroces críticas con base en un estilo preciosista y letal, apenas equiparable con el practicado por Arsenal, Barcelona o Girondins en toda Europa, merecen un análisis a conciencia; hoy quiero detenerme en ese hombre que, de mantener su forma por tres meses más, tendrá que llenar la vacante para completar el medio campo en el que se han enraizado Gilberto Silva, Felipe Melo y Kaká. Si Dunga pretende competirle a España en la final soñada de Sudáfrica 2010, requiere de Ronaldinho. De este Ronaldinho.
A principio de temporada, y luego de cumplir un ciclo mundialista perdido en la parranda, el futbolista más importante de la década pasada no estaba menos muerto que Elvis o Pedro Infante en nuestros corazones. Sin embargo, semana a semana Ronaldinho manifestó una mejora, al principio solo palpable por la minoría optimista y hoy, reconocida por todo aquel que sea capaz de ver un poco más allá de sus narices.
No voy a perderme buscándole explicación a su insospechado retorno cuando lo único acontecido es que los genios son así: impredecibles, anárquicos. Hoy, los enamorados del futbol en estado puro estamos felices. Pero mantenemos la guardia: quien te traicionó una vez, no se tentará el corazón en hacerlo de nuevo.
Etiquetas: Milan, Ronaldinho
por Barak Fever, el 10 de Enero de 2010, 177 Comentarios
En los cuatro meses que FutbolSapiens lleva de vida, soñé muchas veces con el día en que escribiría este post. De tanto que lo pensé, ya tenía listo hasta el título que evocaría las iniciales de mi nueva casa; el lugar en donde toda persona del planeta que comparta mi pasión quisiera estar… Sí. El líder mundial en deportes.
Sé que también muchos de ustedes aguardaban esta noticia, y les agradezco desde lo más hondo el desvelo que les causó mi futuro en la TV. A todos los curiosos les respondí que lo mejor era ser paciente, aguardar a que el momento llegara solito por más que pareciera dilatarse hasta la eternidad, y les prometí que aquí se enterarían antes que nadie. Y ahora, si no se los cuento reviento en un millón de pedazos: ¡hoy he fichado por ESPN!
En 1998, 16 años de edad, entré a TV Azteca. No había otro sitio imaginable para un mocoso con mis aspiraciones. Entonces, no cabía en mi asombro el compartir oficina con el Dream Team de todos los tiempos de la tele deportiva mexicana: José Ramón Fernández, David Faitelson, André Marín, Enrique Garay, Roberto Gómez Junco, Francisco Javier González, Rafa Puente, Pepe Espinosa…
En nada se parece lo que me topé en la puerta del Ajusco que abrí hace 11 años con 11 meses, y lo que dejé en mi último vistazo antes de cerrarla a mitad de 2009. Hoy en día tengo claro que “The Place to Be”, el lugar para ser y crecer se llama ESPN.
Detesto a los jugadores que en la conferencia de prensa el día de su presentación, sueltan el choro ese de que “son del Barcelona desde chiquititos”, o “el Real Madrid es el equipo donde todo futbolista sueña jugar”.
Pero no puedo mentirles: para mí ESPN y sus 24 horas de programación deportiva son el lugar en donde me proyecté toda mi vida a mediano plazo, y de unos años al presente se ha convertido en el aparato de medición a la excelencia periodística.
En mi caso, halagos de lo más comunes hacia mi trabajo han sido comentarios del estilo: “¿Qué haces en Azteca? ¡Deberías irte a ESPN!” Claro que, como disto mucho de ser monedita de oro, los ataques más fáciles de mis detractores siempre fueron correos electrónicos que decían cosas como: “Si fueras tan chingón ya te habría contratado ESPN”.
Pues bien. No soy un chingón pero sí soy un tipo extremadamente obstinado, siempre obsesionado por entregar mis trabajos al límite de calidad que me es posible, y sobre todo soy un sujeto que por lo general tiene la invaluable suerte de encontrarse en el punto exacto, en el instante justo.
En fin… Muchas gracias por compartir conmigo este tremendo ascenso en mi carrera periodística. No los defraudaré.
por Barak Fever, el 4 de Enero de 2010, 15 Comentarios
Uvas, paseos, propósitos, regalos, alcohol, mucho alcohol y un año nuevo que sin darnos cuenta ya entró al quinto día. Es hora de reconectarnos, prender la tele y recuperar el tiempo perdido. Pero aquí no pasó nada. El futbol está parado por el invierno, no hay beis ni Fórmula 1, al basket le siguen faltando como 800 partidos para ponerse bueno, los tenistas apenas regresan de vacaciones, y entre todo el universo deportivo solo la NFL y la Premier League nos despachan como creemos merecernos.
Todo mundo habla maravillas de la liga inglesa. Aluden a su Fair Play, a su organización, a sus estadios siempre llenos, a la espectacularidad de su juego y al nivel de sus principales clubes. Sin embargo, les resulta más cómodo escribir algo del Interlingua… cof cof, quise decir Interliga… y ya cuando se ponen atrevidos, abordan el futbol internacional siempre anclados en los puertos Madrid o Barcelona.
Para algunos, el interés de la Premier radica en algo más que los minutos que Vela, Guille y Gio se pasen en la banca. Pero ni la empresa que tiene los derechos de transmisión en México valora la joya que tiene en sus manos, y pone a comentar sus partidos a lo peor que encuentra en su nómina.
El caso es que este año tenemos la mejor temporada posible en Inglaterra. Tan pareja, que ya nadie puede aspirar a conseguir el trébol. Acaban de echar al Manchester United de la FA Cup; Arsenal y Chelsea ya están fuera de la Copa Carling, y al Liverpool lo eliminaron de la Champions.
Hace un mes los blues pintaban para arrasar, y ahora se han desinflado tanto que, huérfanos de Drogba en enero, podrían derrumbarse. Abajo, los gunners: el segundo equipo que mejor futbol juega en Europa, y el más constante de la Premier con una nómina mucho más discreta que la de sus competidores. Y como todo apunta a fin de ciclo en unos titubeantes red devils, esta vez el título parece asunto londinense.
Pero no todo queda ahí. La lucha por llegar a la Champions en una liga que nos ha acostumbrado a enviar a los cuatro embajadores de siempre, promete ser inolvidable. Mancini resucitó al Manchester City, el Liverpool antes muerto que en la Europa League dos veces seguidas; mientras Aston Villa y Tottenham trabajan para, de una vez por todas, dejarnos con la cara de what?
Etiquetas: Arsenal, Chelsea, La Prensa Nuestra, Manchester United
por Barak Fever, el 28 de Diciembre de 2009, 13 Comentarios
A Pep Guardiola le choca hacer cambios. Suele recurrir a ellos a partir del minuto 75, pero jamás los quemaría en tiempo de compensación nomás para perder segundos. Aunque aquella noche romana era singular. Se jugaba la Final de la Champions, el Barcelona ya la tenía ganada y entonces, para desconcierto general, metió a un tal Pedro. Guardiola, tan grande él, ya estaba trabajando en la temporada siguiente. Sabía que ese joven sería primordial en la transfusión sanguínea de un equipo que en ese instante tocaba el cielo y su mensaje, contra el Manchester y ante el entorno de la gran final fue claro: “prepárate, porque pronto te toca”. Medio año después, seguro que no hace falta contarles qué fue de Pedrito.
Pocos lo advirtieron, pero el genio repitió su excelso lenguaje no verbal hace un par de meses con otro novato. Entonces, el Barcelona se jugaba el partido más importante de la temporada contra el Inter. El escenario era similar al de Roma: estadio repleto, ambiente de final (si perdía el Barça quedaba eliminado de la Champions), encuentro plácidamente resuelto y un extraño cambio al minuto 90: “prepárate Jonathan… ya mero te toca”.
Las cada vez peores bromas en los periódicos del 28 de diciembre se inventaron para llenar espacios en fechas donde no acontece nada. Pero si dejamos ya de repasar lo mejor y lo peor del año, quizás estaremos prevenidos para el bautizo del menor de los dos Santos.
Keita y Touré ya duermen con sus selecciones, y dejaron al Barça con apenas cuatro mediocampistas para librar el mes de enero: Busquets, Xavi, Iniesta… y Jonathan. La ocasión es irrepetible: cinco jornadas de Liga, cuatro partidos de Copa; y 30 días para que Gio se convierta en el hermano de Jona, y no al revés.
Este viernes inicia una nueva década. Podría ser la de Jonathan Dos Santos. Para finales de 2019 sabremos cómo le fue.
Etiquetas: Barcelona, Jonathan Dos Santos, Josep Guardiola, Pedro Rodríguez
por Barak Fever, el 21 de Diciembre de 2009, 35 Comentarios
En el futbol siempre vivimos ansiosos por declarar al más grande de todos los tiempos. Tendemos a idealizar el presente para sentirnos únicos, y es por ello que no puede salir un joven superior al estándar, que ya nos apresuramos a compararlo con Pelé o Maradona, aunque un par de años después sucumbamos ante la certeza de que todo tiempo pasado fue mejor. Esta vez no es el caso.
Hablar del Barcelona 2009 exige reflexiones demasiado elevadas sobre el concepto belleza, y yo no tengo tanta sensibilidad. No estoy a la altura de su juego, ni de sus logros. Y dudo que exista una sola pluma en el planeta que encuentre un léxico digno de los conceptos que esculpe en la cancha el mejor equipo de la historia.
Tan grande, que Real Madrid gastó 400 millones de dólares soñando en celebrar derrotas de apenas 1-0 en el Clásico. En el plantel del Barça están Balón de Oro, plata, bronce y todos los metales habidos en la tabla periódica de los elementos. Y con un 70% de material virgen: descubierto y fundido en la cantera del club.
Valdés, el mejor portero del mundo en el mano a mano; Alves, tan veloz que jugar con él equivale a hacerlo con 12; Puyol, 80 kilos de puro corazón; Piqué, el heredero de su brazalete; Busquets, el criterio hecho futbolista; Xavi, el más rápido del mundo (mentalmente); Iniesta, Zidane pero sin gol; Pedro, próximamente FIFA World Player; Ibrahimovic, da Vinci del siglo XXI; Messi, todos los anteriores en un solo jugador; y Guardiola, el primer técnico de la historia que siempre tiene la razón.
Ahora que lo ha ganado todo, el Barcelona reivindica su magnitud, no en base a un simple inventario del contenido de sus vitrinas como otros, sino cimentado en las formas que verdaderamente lo hacen único: su estilo de juego, el anuncio de su camiseta, su modelo de club.
Hay que darle gracias al cielo por hacernos testigos de lo irrepetible… Somos contemporáneos del FC Barcelona.
Etiquetas: Andrés Iniesta, Barcelona, Carles Puyol, Dani Alves, Gerard Piqué, Josep Guardiola, Lionel Messi, Pedro Rodríguez, Sergio Busquets, Víctor Valdés, Xavi, Zlatan Ibrahimovic
por Barak Fever, el 15 de Diciembre de 2009, 40 Comentarios
Érase una vez en el tiempo que Necaxa y Atlante llenaban sus estadios, eran grandes, ganaban. Hasta que dejaron de hacerlo, el ayuno se prolongó por décadas y un día, nadie sabe bien cuándo, sus seguidores se refugiaron en la indiferencia tras varios años anclados en la resignación. A mediados de los ’90 Potros y Rayos volvieron a ganar, pero para entonces había pasado tanto tiempo que se encontraron celebrando casi solos. El irreversible abandono de su gente los orilló al exilio: ambos clubes optaron por sobrevivir en el interior de la República.
Hoy martes, en lugar de llorar una nueva derrota, el fanático celeste experimentaría la ilusión de enfrentarse al Barcelona ante los ojos del mundo en Abu Dhabi. Aunque claro: para eso tenían que ser campeones de Concacaf. ¿Y cómo no? También perdieron esa Final.
Entiendo al aficionado que apoya al equipo de su ciudad o región. Comprendo, aunque no comparto, el sentimiento de arraigo de las Chivas, el complejo de superioridad que te invita al América, el amor al buen futbol que a pesar de todo te orilla a ser del Atlas, o la rebeldía innata a los Pumas. Pero irle a Cruz Azul sin venir de Ciudad Cooperativa o de Lagunas, Oaxaca es una necedad que escapa a mi comprensión.
El aficionado azul no solo perdona; también olvida. Solo bajo prescripción amnésica puede asimilar semejante capacidad de sufrimiento sin incurrir en deserción. Hay quien incluso piensa que el cruzazulino sufre una variante de masoquismo, y opta por nombrarlo “emo”, en lugar del tradicionalmente despectivo “chemo”.
Ni las heridas históricas del Monterrey en el D. F., ni cerrar en casa para olvidarse del trauma que le provocó el Pachuca hace 10 años, ni prohibir la salida de su capitán Torrado al futbol español, ni tener al campeón goleador en sus filas, o la garantía de Enrique Meza en la banca, ni el gol anulado a Baloy en la ida, tampoco el penalti perdonado a Corona en la vuelta, ni siquiera saber que hasta el pequeñito Banfield salió campeón de Argentina ese mismo domingo. Nada, absolutamente nada le sirve a Cruz Azul para huir de su tragicomedia.
No sacaré pecho por intuir que el Monterrey sería campeón tras la muerte de Antonio de Nigris. Eso tiene tan poco mérito, como haber anunciado a los cuatro vientos que Cruz Azul no ganaría la Final. Jugarse el prestigio, con los cementeros de por medio, no invita al menor riesgo porque la ley de probabilidades les hace lo que el viento a Juárez. Todos le ganan al América… menos Cruz Azul. Cualquiera sale campeón… excepto Cruz Azul. Y cuando parece que ya es demasiado, la agonía no hace sino prolongarse un año más.
Por todo lo conseguido hace cuatro décadas, presumen sus fieles que Cruz Azul nació grande. No les falta razón… el problema es que muy pronto dejó de crecer.
Etiquetas: cruz azul
por Barak Fever, el 14 de Diciembre de 2009, 57 Comentarios
Reportajes, resúmenes, entrevistas, conferencias, reportes, despliegues técnicos, uso de dizque tecnología, humo, mucho humo; y todo para que al final uno de los 18 equipos levante la Copa. Suena a un acto de simbolismo trivial, pero dista mucho de serlo. De hecho, es EL MOMENTO, el instante que le da sentido a todo lo que ocurrió antes: los 167 partidos del torneo, las 264 horas de juego, los 446 goles aullados, y los trillones de debates generados durante los cinco meses que dura la explotación del producto.
Para ningún aficionado la Liga se acaba con el final del último juego. Nada tiene significado sin contemplar el éxtasis de los campeones, el derrumbe de los vencidos, y las lágrimas que envuelven a ambos. Después del silbatazo sigue la vuelta olímpica, los cánticos en vestidores y sobre todo, la premiación: el clímax, el flash que dispara nuestra retina cuando el capitán alza el trofeo.
Todo eso nos lo tuvimos que imaginar el domingo pasado. Una vez cumplidos los compromisos publicitarios y con los millones ya ingresados en caja, el televidente se convirtió en un ente inservible hasta la jornada 1, cuando echen a andar otra vez la maquinaria. No hubo lugar para su última voluntad y sin respiro para asimilar que otro torneo había llegado a su fin, lo mandaron a Guatemala… y eso gracias a que no existe Guatepeor.
¿Hubieran cortado la transmisión si Cruz Azul resultase vencedor? ¿Tanto importa la octogésima generación de La Academia? ¿Pudieron, de perdis, pasar la premiación al Canal 7?… Y la pregunta que más me han hecho en los últimos tiempos: ¿qué pasó con Azteca Deportes: la credibilidad de sus conductores, la calidad de sus contenidos, su popularidad?
Responder aquí, ahora que estoy fuera, resultaría ventajista, y mis palabras podrían leerse como fruto del resentimiento. Encima, necesitaría escribir una trama sobre poder y venganza más propia de un Best Seller que de una columna. Pero suelo resumirle a todos los interesados que el terrorista está en casa. Y el desquiciado en cuestión se llama Ignacio Suárez.
Ignacio Suárez (Dir. de Noticias y Deportes TV Azteca)
La desconfianza en el intelecto del auditorio se intensificó a partir de Beijing 2008, con la llegada de este señor: director desde hace muchos años de los noticiarios de TV Azteca (Hechos) y ahora también jefe del área de deportes.
Insisto en que, para no verme ardido y por simple salud mental, no me toca a mí valorar la política editorial, ni de reducción de gastos (salarios, nómina, desplazamientos…) que este señor ha implementado, socavando por completo mi capacidad de sorpresa.
Está en ustedes juzgar si son tolerables faltas de respeto al consumidor como la del domingo, o si bien las televisoras abiertas, por el hecho de ser privadas, tienen la libertad de transmitir lo que les dé la gana.
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