Archivo para la categoría ‘Favoritas’
por Barak Fever, el 27 de Junio de 2010, 58 Comentarios | Comentar
Sin lana, tristes y borrachos. El sueño mexicano se acabó en Leipzig Johannesburgo, pero no este sábado domingo como todos creen, sino desde el 9 4 de diciembre del año pasado, cuando el sorteo deparó el choque de octavos contra un sobreviviente del grupo de la muerte Argentina.
Cierto que cualquiera pudo ganar ese partido… pero lo perdió México. Sí: estamos para pelearle de tú a tú al que sea… pero el que sea también está para pelearnos de tú a tú. Morimos con la cara al sol… pero morimos.
Ahora toca soplarle otra vez al globo verde. De inmediato nos dicen que la prensa internacional, como si no encontrara en qué gastar papel, no hace más que lamentar lo injusta que fue la eliminación de México; pronto nos ilusionarán con la llegada de un nuevo proyecto, y al cabo de cuatro años, estaremos otra vez para jugar el quinto partido del Mundial, como mínimo.
Sería bueno que dejáramos de una vez de buscarle chichis a las hormigas: Argentina venció a México porque tiene mejores futbolistas, que juegan en mejores clubes. Así ha sido siempre, así es ahora y así seguirá siendo mientras el grueso de nuestros seleccionados jueguen en equipos de una liga tan mediocre como la mexicana o calienten bancas en Europa.
Los cambios que se guardó Mejía Barón contra Bulgaria, el enroque Lara – Claudio contra Alemania, el homenaje a García Aspe contra Estados Unidos, el golazo de Maxi contra Argentina, y ahora el fuera de lugar de Tévez… Ya es tiempo de madurar y aceptar el lugar que nos corresponde en el planeta Futbol: los octavos de final.
Estoy seguro de que algún día saborearemos la efímera gloria de llegar a cuartos, y puede ser que hasta a semifinales; pero también sé que pronto volveremos a nuestro papel, como búlgaros, suecos, croatas, turcos o coreanos… mientras nuestro futbol siga funcionando como una empresa obsesionada en hacer dinero en lugar de fomentar lo que debería ser prioritario para cualquier federación balompédica: generar una mayor cantidad de buenos futbolistas.
Y aunque no podemos sentirnos orgullosos, tampoco existen motivos para avergonzarnos. Simplemente es cuestión de digerirlo: No somos cabeza de serie. No estamos para semifinales. Jamás ganaremos un Mundial.
*Columna escrita hace cuatro años con tres días. Novedades (pocas, desgraciadamente) en negritas.
Etiquetas: Alemania 2006, La Prensa Nuestra, Neandertales, Selección Argentina
por Barak Fever, el 28 de Octubre de 2006, 12 Comentarios | Comentar
Te has ido, Moisés. Nos dejaste solos en el desierto sin otra opción que reinventarnos, porque la vida en el Santos continuó después de Pelé; y no permitiremos que nos ocurra lo que al Nápoles sin Maradona.
Nos forjaste para encarar este momento, sabiendo que tarde o temprano ocurriría lo inevitable. En mi caso, sólo he sido un soldado raso alojado en la trinchera de tus últimos años como general; pero a mí no me contarán nada, porque yo fui parte de tu gran ejército.
Antes de alistarme, lo primero que hacía al llegar de la escuela era encender la tele y poner Los Protagonistas de la tarde. Cuando tú no encabezabas la mesa, cambiaba de canal como tantos otros, para ver cualquier otra cosa a la hora de la comida.
Siempre recordaré mi primer día en el trabajo. Era un intruso de 16 años entre profesionales que me veían sin mirarme. Entonces bajaste a la oficina y sentí pánico pues, para serte sincero, nunca pareciste un tipo especialmente simpático en TV. Ácido pero cordial, frío y a la vez cercano; me hiciste como 17 preguntas antes de darme la bienvenida.
A partir de entonces las preguntas que más he escuchado se refieren a ti. “¿Qué tal es José Ramón?”… “Es muy enojón, ¿verdad?”… “¿A dónde te llega?” Estás hecho del mismo material que tu odiado América y tu admirado Real Madrid: te adoran o te detestan… pero a nadie le eres indiferente.
Un día me confesaste tu receta para el éxito. Consistía en integrar las tres “P”: paciencia, prudencia y perseverancia. Entonces no pude evitar pensar hacia mis adentros lo mismo que pensarán quienes lean este texto: la verdad nunca fuiste muy prudente que digamos. Y paciente, lo que se dice paciente, ehm… más o menos. En cualquier caso fue una entrañable lección.
Nunca leíste mis columnas. ¡Menos mal! No te hubiera gustado mi rebeldía, ni mi descarado antimadridismo. Me privé de un valioso lector, pero a cambio me ahorré un montón de regaños.
Y aquí me tienes ahora, escribiéndote una carta abierta que no leerás nunca. Es mi forma de darte las gracias.
B.
Etiquetas: José Ramón Fernández
por Barak Fever, el 28 de Agosto de 2006, 1 Comentario | Comentar
Algo vio en él Óscar Ruggeri cuando lo hizo debutar en 2001. Chivas jugaba contra La Piedad en la primera jornada y Arnoldo entró por Omar Bravo al minuto 70 para cubrir el lateral derecho. Había cumplido el sueño de tantos: formar parte del primer equipo.
Pero el segundo partido lo vio desde la banca, igual que el tercero. Para el cuarto no fue convocado y antes de la jornada 6 lo regresaron al Tapatío de Primera A, sin explicación de por medio. Él no la pidió. Los siguientes 80 partidos del Guadalajara los vio por TV.
Ruggeri se olvidó de él, Daniel Guzmán le mandó a decir que se le había pasado el tren de Primera División. Pero Arnoldo siguió entrenando, defendiendo a muerte la horrible camiseta del Tapatío. Y dos largos años después volvió a debutar con Chivas. Entonces ya tenía 23.
Confieso que no me fijé en él hasta la Copa Confederaciones. Lo vi eludir a cuatro argentinos para llegar a línea de fondo en los tiempos extra, lo vi cagarse de risa al acomodar el balón en el manchón antes de anotar en la tanda de penales, le vi el físico a la hora de intercambiar su camiseta y hasta sus palabras en la entrevista me sonaron diferentes a las del resto. Supe que él sí jugaría en Europa.
De todas las ciudades que alguna vez ganaron la Champions, Eindhoven es la más pequeña. Carlos Arnoldo Salcido no pudo caer en mejor equipo.
No porque el PSV haya ganado cinco de las últimas siete ligas holandesas; tampoco por haberse quedado a un pelo de la final de la Champions en 2005 tras perder con el Milan en uno de los partidos más injustos que se recuerden. Ni siquiera porque su nuevo técnico haya sido el mejor central que he visto en mi vida.
El PSV es por excelencia la antesala más próxima a los grandes de Europa. Triunfar allí es gritarle al Barcelona, al Chelsea, al Manchester, al Milan: ¿Qué esperas para ficharme?
Romario, Ronaldo, Kezman, Park y hasta De Pinho llegaron por la misma puerta por la que ahora entra Salcido y salieron por una diez veces más grande, como Cocu, Stam, Van Nistelrooy, Robben, Van Bommel… Holanda sólo es el principio.
Etiquetas: Carlos Ruggeri, Carlos Salcido, Chivas, PSV
por Barak Fever, el 28 de Agosto de 2006, 2 Comentarios | Comentar
Cumplir 25 es jodido. Prendes el estéreo en el coche y ahora resulta que TUS canciones son tan viejas que ya tienen covers… Enciendes la tele y en el zapping te reencuentras con los Thundercats. En tus tiempos eran el non plus ultra de la modernidad en caricaturas; ahora parecen dibujitos del siglo pasado. Y lo son.
Roger Federer y Lorena Ochoa pudieron haber sido tus compañeros de clase, las viejas más buenas de las revistas nacieron años después de ti y, aunque estás convencido de que los de RBD tienen tu edad, en realidad hasta Anahí es más chica que tú. O eso dice.
Haces cuentas y descubres que ya has vivido la tercera parte de tus días. Entonces recurres a lo de siempre: te refugias en el futbol. Malas noticias. Cada crack que surge es menor que tú, y por más maravillas que haga en el campo no puedes hacerlo tuyo. Un mocoso no debe ser tu ídolo.
Entras al cuarto de Cacho y Landín para hacerles una entrevista y descubres que eres el más viejo de todos. De hecho, la mitad del Pachuca es menor que tú. Y también la mitad del Colo Colo, y de todos los equipos del mundo.
Hace años que no actualizas tu columna. Deberías escribir sobre la final de la Copa Sudamericana, o del Balón de Oro que ganó Cannavaro por mera ley de descarte; o ya de perdis, del América- Chivas. Pero has preferido lloriquear.
Ahora tienes dos opciones: la más sensata es suprimirlo todo y ponerte a escribir de futbol que para eso estás. Aunque arribita el botón de send te seduce para que esta pseudo-columna se vaya directo al webmaster y sea publicada. ¿Ya qué?
por Barak Fever, el 28 de Junio de 2006, Sin Comentarios | Comentar
Estoy convencido de que no existe trabajo en el mundo más sobrevaluado que el de comentarista deportivo. La gente piensa que te la pasas de lujo, entras gratis a todos los partidos, eres cuate de sus ídolos y encima cobras mejor que el cuñado de Calderón, como si lo tuyo fuera un trabajo de verdad.
Y ni se diga cuando hablamos de la Copa del Mundo. Durante cuatro años vas conociendo gente que no volverás a ver en tu vida; apenas les dices que trabajas en deportes, la pregunta se dispara en automático: ¿Te vas al Mundial? Y entonces les contestas lo mismo que a tus familiares, amigos, colegas y conocidos que te han atacado día a día con la puñetera pregunta. En realidad aún no sabes si irás y aunque en ese momento lo deseas fervientemente, pronto te arrepentirás.
Son libres de llamarme amargado, mal agradecido, incluso imbécil, pero créanme que venir a un Mundial como reportero es horrible. Se los digo yo y se los dirá cualquiera de mis compañeros si tienen la mínima sinceridad.
Durante 43 días te partes el alma, das el extra: “no estoy cubriendo un Veracruz-Tigres”, te mentalizas. Regresas a tu hotel a las 4 de la mañana porque en México apenas son las 9 de la noche, y al otro día te levantas temprano con gusto: viajas, buscas una idea, peleas por una miserable entrevista a jugadores que cuando se dignan, escupen las mismas palabras que siempre has oído, aunque en diferente idioma.
Para entonces casi ni advertiste que te perdiste los tres partidos del día, a veces tienes la suerte de cachar los goles en CNN, pero no ves al Güiri Güiri, ni a Valdano y ¿todo para qué?, diría la canción, si a fin de cuentas, a algún genio se le ocurrió cancelar tu reporte. Al final de la jornada estás tan cansado y aturdido que no tienes ganas ni de escribir una columna medianamente decente para tus cuatro lectores, que como todos, piensan que te la estás pasando de huevos en Alemania.
No disfrutas los cuatro partidos a los que entras porque estás pensando en el trabajo y no te queda más que desahogarte con quienes esperan leer alguna crítica que no puedes hacer porque nunca has visto menos futbol en tu vida. Al menos tienes este espacio; tu editor y tu camarógrafo, que disfrutan el Mundial tanto como tú solo esperan que los recuerdes en esta columna.
Apenas llegas a la mitad de la aventura y ya te mentalizas para lo que viene después. Porque a pesar de todo sueñas con ir a Beijing en dos años, y todo el mundo ya está listo para preguntarte si vas a ir o no.
Etiquetas: Alemania 2006
por Barak Fever, el 25 de Mayo de 2006, 2 Comentarios | Comentar
Glasgow, 15 de mayo de 2002. Liderado por un genial Michael Ballack, el Bayer Leverkusen ganó la primera Copa de Europa en su historia. Real Madrid se fue al descanso con el marcador a favor merced a una magistral bolea de Zinedine Zidane, pero la novena tendría que esperar, pues en una épica reacción los alemanes aprovecharon 20 minutos de exceso de confianza en su rival y Basturk, primero; Schneider y Neuville, después acabaron por machacar a los merengues.
Así de cruel habría sido la historia con el francés de no ser por Iker Casillas. Aquél mocoso salió del banquillo en el minuto 67 e hizo tres paradas imposibles, cuando los blancos estaban completamente desbordados. Sólo por eso, el gol de Zidane pudo ser algo más que una anécdota.
A partir de entonces, Iker se acostumbró a salvar el pellejo de sus compañeros miércoles y domingo. A colgar inmerecidos ceros en su portería… Y a contemplar cómo los cheques plagados de ceros son justo para quienes lo ponen en aprietos partido sí y partido también.
Sin él, Real Madrid no sólo se habría privado de la novena Copa de Europa, sino que estaría condenado a las vergüenzas de la media tabla desde hace mucho tiempo. Pero nadie le llama galáctico. Para ello se necesita haberle costado una fortuna a Florentino Pérez o al menos tener al lado a una mujer de película. Y el bueno de Casillas no costó un Euro. Ni siquiera sabemos si tiene novia.
Con 23 años pocos porteros han debutado, y él ya suma 300 partidos, 2 Ligas y 2 Champions. Sin embargo los números no lo hacen diferente y sí su forma de salir al campo: con el hambre de quien no tiene seguro el puesto ni para el próximo partido.
Por si fuera poco, se siente tan cómodo con los micrófonos como con los guantes, y a diferencia de los demás da la cara siempre: gane o pierda. Jamás lo oiremos recurrir al manual internacional de respuestas del futbolista y esto se le reconoce poco, aunque no es nada para quien gana Copas de Europa y ve cómo se las celebran a otros.
Iker no lo sabe, pero lo mejor que puede ocurrirle es que Florenstein complete con él su peculiar poker de despropósitos, del que ya forman parte Milito, Makelele y Etoo.
Irse al Manchester será un paso difícil para un madridista como él, pero hasta no tomar la autopista que lo saque del club, no será valorado como merece. Pues aunque por ahora nadie se atreve a decirlo, Iker Casillas es el mejor portero del mundo. Lo es.
Etiquetas: Florentino Pérez, Iker Casillas, Real Madrid
Loading ...