Antes de aterrizar en Inglaterra, su antecedente lo nombraba tercer mejor jugador de la Eredivisie 1994-95. No era poca cosa, por esos años todavía jugaban en su país Van der Sar, Kluivert, Seedorf, Litmanen, De Boer y hasta Ronaldo. Además, el mérito se suponía mayor, pues era parte del Sparta Rotterdam, decimocuarto de la liga. Su récord anotador anunciaba 103 goles en 238 partidos, siempre en Holanda y vistiendo camisetas como las de FC Dorddecht, FC Utrecht, RKC Walwijk y Fortuna Sittard.

Varios equipos importantes se lo pelearon durante aquel verano ’95. Borussia Dortmund y Napoli entre ellos. Finalmente, por 800 mil libras, con 28 años se unió a West Ham United, dirigido entonces por Harry Redknapp, quien anunció que sus visores se lo habían recomendado ampliamente.

No pasaron muchos partidos y debutó, ingresando de cambio, frente a Leeds. Aquella tarde pedían 2-1 y su presencia nada cambió el resultado. Su actuación no deslumbró a nadie, pero era recién su primer partido. Lo que no sabían sus aficionados, es que el segundo partido de Boogers con los Hammers sería inolvidable.

La jornada siguiente el calendario los enfrentó contra Manchester United en Old Traffod. Marco arrancó, otra vez, como suplente. Tony Cottee apareció como único delantero de West Ham, pero para el segundo tiempo Redknapp decidió que Marco lo acompañara. El holandés ingresó por Danny Williamson.

Con pocos, poquitos minutos en la cancha, Boogers fue a bloquear a Gary Neville, quien debía controlar una pelota a media altura. Corrió a toda velocidad y, con mucha fuerza y más locura, se mandó una entrada directo a las costillas del inglés. Sobra decir que a continuación se armó un zafarrancho que involucró, como siempre, a Roy Keane y Julian Dicks, peleoneros incansables, uno de cada bando. Boogers fue expulsado.

Neville pudo finalizar el partido, pero la lesión descubrió que tendría que estar fuera más de dos meses. Como Gary ya era un jugador importante a pesar de sus 20 años, la liga no tuvo consideraciones con el agresor. Le dieron cuatro partidos de suspensión.

Nunca más jugó para West Ham. En los días siguientes sufrió una lesión importante durante un entrenamiento y debía parar por casi tres meses. Optó entonces por regresar a Holanda para su recuperación y para presenciar el nacimiento de su hijo, programado para finales de año. y ahí, en ese lapso, cuando apareció El mito de la caravana.

Marco sabía que muy difícilmente regresaría a Londres. Durante el mercado invernal West Ham adquirió a Ilie Dumitrescu y Dani, lo que bien le indicaba que no tenía lugar en el equipo tras su regreso. En ese enero fue cedido a Groningen, con el cual no pudo jugar por sufrir nueva lesiones. Pero el contrato con los Hammers seguía vigente, así que en cada oportunidad disparaba indirectas contra Redknapp, a quien acusaba de no darle oportunidad de regresar. Ante eso, a través de su autobiografía, el DT dio una explicación sencilla pero vergonzosa en 1998: “Nunca antes lo vi jugar en vivo. Alguien me envió un video de él y por eso lo contratamos”.

El mito de la caravana, hecho por el que todos lo recuerdan, ocurrió a finales de 1995, durante su recuperación. The Sun comenzó a difundir la noticia de que Boogers vivía en un remolque, en una “caravana”, debido a una profunda depresión. La nota señalaba que el futbolista viajaba por toda Holanda casi sin estar consciente de sus actos. El tema acaparó todos los medios durante aquel mes, y lo hizo celebridad sin siquiera anotar un gol la Premier. Todos los medios lo buscaban, lo seguían, y hasta se comercializaban camisetas con una leyenda que indicaba la fugacidad de su paso: “Yo vi jugar a Boogers”.

Tiempo después, Bill Prosser, quien trabajaba para West Ham y estaba a cargo de los permisos de salida y viajes de los futbolistas, aseguró que la historia era falsa y que había surgido de una llamada entre él y un reportero del periódico. Ante la pregunta por el paradero del jugador, Prosser le informó que no tenía registro de vuelo para Boogers hacia Holanda, pero que posiblemente habría regresado a su país en auto, “en caravana”, como también se expresa en inglés. El reportero escuchó mal, o quiso escuchar mal, y se mandó una ficción que hizo vender miles de diarios.

Boggers se retiraría tiempo después sin volver a saborear algo parecido al éxito. Deambuló entre RKC Waalwijk, FC Volendam y el Dordrecht. A estos últimos los llegó a dirigir, y siempre manejó un discurso que hacía referencia a su paso por Inglaterra. Afirmaba que él sí otorgaba tiempo necesario de adaptación a sus jugadores extranjeros…

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CONTRACOLUMNA | "At the end of the storm there is a golden sky"

Tommy Smith era un guerrero de las canchas. Terminado un entrenamiento por ahí de 1972, rengueó adolorido hasta el banquito de madera donde se sentaba el entrenador. Había sido una temporada dura y su maltrecha rodilla izquierda no daba para más. Se sentó junto a Bill Shankly y le dijo tímidamente: “Creo que me vendría bien descansar el próximo juego, míster. ¡Mi rodilla va a reventar!” El entrenador se levantó: “Quítate ya esa venda, maricón. Y por cierto, ¿quién te dijo que esa era tu rodilla? ¡Esa rodilla pertenece al Liverpool Football Club!”

Anécdotas como la anterior y otras aún mejores sólo ocurren aquí. Podrán estar cada vez más lejos de las grandes nóminas europeas. Pasarán años, siglos quizá para que ganen otra vez la Premier. Su entrenador parecerá pordiosero al lado de Sir Alex, Wenger, Mancini o Villas-Boas… Pero el Liverpool no dejará de ser un gigante. Aunque haya salido sexto lugar en la temporada pasada, y séptimo la antepasada. Aunque sume 22 años sin salir campeón de Liga. Aunque a su indiscutible estrella Luis Suárez lo sancionen como 800 partidos.

Una estrofa menos comercial que el coro en You’ll Never Walk Alone recita: “Walk on through the wind, walk on through the rain, though your dreams be tossed and blown.” Y los Reds lo han cumplido al pie de la letra: caminar a través del viento y de la lluvia, sin importar que sus sueños se hicieran añicos.

Desde 2006 el Liverpool fracasa religiosamente cuatro veces al año, pero a este club no se le abandona, y quien lo ha hecho, cegado por la ambición, ha sido condenado a caminar solo por el resto de sus días. Pregúntenle a Michael Owen. O a Fernando Torres.

“Hold your head up high, and don’t be afraid of the dark; at the end of the storm there is a golden sky…” Y sí. El Liverpool ha mantenido, sin miedo, la cabeza en alto. Tras la tormenta, por fin brilla el cielo en Merseyside. Están en la final de la Carling Cup, avanzan firmes en la legendaria FA Cup y semana a semana asfixian al Chelsea por un puesto en la próxima Champions League.

Y es que, a pesar de los pesares llevarse una victoria de Anfield Road sigue siendo misión tan imposible como hace 30 años, cuando el Liverpool era capaz de ganar ocho Ligas y cuatro Copas de Europa en un tiempo récord de 10 temporadas. Al fin y al cabo, The Kop, la tribuna más emblemática del estadio suena igual que siempre, como si las glorias del Liverpool fueran eternas. Y lo son.

Hay un equipo en el mundo contra el que no conviene jugarte la vida a uno o dos partidos, y ese es el Liverpool. Lo constató el pasado fin de semana el Manchester United, club tan adverso que no le vende ni le compra jugadores desde hace 50 años. Los Reds, con un futbol nada deslumbrante, apelaron a la mística de toda la vida y se conjuraron para no doblar la rodilla. No ante el Manchester. No en Anfield. Un empate habría sido bastante decoroso, pero el Liverpool ganó porque le vino en gana.

La grandeza del Madrid está en sus títulos; la del Barcelona, en su filosofía de juego. La grandeza del Liverpool está en su esencia.

POR: IlSHE MARCO MESZCK
GANADOR DE LA XL ENTREGA DEL RINCÓN SAPIENS

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Rebel Gebore (Nacido Rebelde).

Leones rugiendo, rinocerontes a la carga, jirafas y hasta una costa… Cuando era niño yo soñaba con esto, con esos cuentos que siempre tenía mamá para mí antes de dormir. Era una tierra mágica, llena de calor y color, donde todo era diferente, donde nadie era inmigrante, donde no había minorías.

Quizá por esas historias sobrenaturales fue que siempre, cada día que pasaba, pensaba en estar en ese país tan lindo, lejos del frío Berlín. Seguramente por eso nunca estaba quieto, nunca fui el más tranquilo, o el más atento de la clase, lo único que hacía mejor que nadie era correr tras el balón, con la fuerza de un rinoceronte, de la fiereza del león, tocaba con la delicadeza de una gacela y tenía la precisión quirúrgica de un águila cazando.

Recuerdo que antes de acabar la primaria ya estaba en un equipo, jugando al deporte de los blancos. Yo era un completo extraño, mi tez y rasgos faciales se diferenciaban a lo lejos. Fui creciendo, vi como muchos chicos comenzaban a dejar de pelear por la pelota, tuve que sobreponerme a golpes, a discriminaciones, a risas, a llantos, a malos días, hasta que llegó el llamado, ¡Era parte de la selección alemana infantil! Corrí como pocos y me inmortalicé en poco tiempo, siempre con la meta de regresar a esa tierra mágica, al “Continente Negro”, a la tierra de mi madre, a cazar venados, bailar, y a pintarse la cara con esos colores inimaginables en la tierra blanca.

Yo ya había debutado en Berlín, ante miles de personas, habían visto mis regates, mi estilo, mi magia, “El chico del Ghetto lo hace de nuevo”, los escuchaba decir, y yo me sentía extraño, yo no me sentía entre los míos. Yo venía del Ghetto, pero más que eso, yo venía del otro lado del mundo, de la costa, de los ritmos fuertes, de la tierra de las revoluciones sociales cada tercer día… y mi ilusión era jugar ahí, donde el león es rey sobre el euro.

Estoy seguro que había un poco de ese polvo africano de la suerte aquella noche en el aire, y esa magia fue la que me sacó de Alemania esa misma noche, la que me puso en lista de espera, la misma que me puso en Portsmouth, la que me enfrentó a mi inevitable destino, vestirme de rojo y amarillo, ser una “Estrella Negra”.

Recuerdo que ese día no hice nada malo, sólo regresé con los muchachos al hotel. Recuerdo al entrenador gritándome, a mis amigos escondiéndose, y yo dando la cara. Recuerdo sus palabras: “esta puede ser tu última vez” y yo respondiendo “que así sea”, y así fue. Me fui a mi tierra adorada, donde no nací pero sí soñé, mientras mi hermano vivía el sueño teutón.

El destino me enfrentó a Michael Ballack, yo decidí lastimar a la marca registrada de esa raza que alguna vez me agredió y me puso como el chico malo. El destino me enfrentó a esa misma gente en el mundial, y fui yo quien falló en esos momentos. El destino me dio revancha contra los americanos, devastadores y arrogantes, y ahora sí cobré mi venganza con una fiereza inusitada. El destino puso en manos de esta nación quedarnos como los más grandes en la historia del continente, pudimos escribir con oro nuestros nombres por siempre, y estuvimos a una mano… maldita mano, de llegar a donde nadie soñaba. Esa vez, la suerte no acompañó a Gyan… y cuando vea a Suárez, les juro que lo mato.

Pero no me quejo, siempre hay nuevas oportunidades, la vida da revanchas, y yo seguiré siendo el rebelde, ese que crea fantasías, que se encabrita a cada instante, el que no respeta a nadie, el chico del Ghetto, el implacable curandero de los males de Milán. Seré rebelde, y eso me ha cerrado puertas, como un rinoceronte que se estampa contra la pared, pero tengo un coraje ilimitado, y eso me abrirá puertas como un león… un león rebelde que hace pedazos a la defensa de “El Mejor Equipo del Mundo”.

Warum Necht Freunde Sein? (¿Por qué no ser amigos?)

Yo adoro a mi padre y sigo a mi hermano, por más imprudente que sea. Él siempre ha sido más violento y agresivo que yo, siempre me defendió de los chicos malos, y es altivo como sólo él, su único problema es que tiene la prudencia de una abeja africana.

Nunca pudo entender la grandeza de un país que nos aceptaba, un país grande y donde la gente no muere de hambre diario. Pero ese es su problema y yo no seguiré ni hoy ni nunca.

Quizás por eso yo decidí defender cuando él siempre trataba de atacar, por eso yo leía cuando él iba de fiesta, por eso yo dormía tranquilo mientras él se peleaba con el entrenador y se largaba a probar esa tierra… tan anhelada por Kevin.

Yo fui educado, como buen alemán, aunque me vieran raro, yo sabía que no era tan diferente a los demás, quizá eso sea la madurez, entenderte con personas que no comparten tus ideas, hablar con ellos, poder dialogar, y sentirte parte de un equipo lleno de gente que no es como tú, pero que juega, eso es lo bonito del futbol, aquí no hay turcos, brasileños, árabes, polacos, rusos, africanos o ingleses, todos somos jugadores.

Yo aprendí diferente, yo seguí unas lindas líneas de cal trazadas en el campo de Berlín, también en Hamburgo y así luché por encontrar mi Lugar en esa jungla violenta llamada futbol. Fui un torbellino andante, agresivo a más no poder, mordí de los huesos y me esforcé, y por eso cumplí mi primera meta.

Y así jugué un mundial, así jugué contra mi hermano, no hubo odio, por que lo aprecio y lo admiro, pero sí esas ganas de competir contra él. Yo gané la batalla primera, yo sí estoy en Alemania, yo llegué a semifinales, pero no cubrí a Puyol, y por eso mi nombre se quedará entre la infamia del anonimato, hasta que junto con mis amigos alemanes levantemos esa copa dorada.

Yo puedo alzarla, y seguramente lo haré si mantengo ritmo y no choco contra los demás. Y me encantaría alzarla con mi hermano, él me enseñó a jugar, a competir, a defenderme, a seguir mis sueños, a ser único y especial. Ojalá algún día pueda enseñársela y ambos la toquemos, porque no sólo es mi hermano mayor, es mi mejor amigo, aún cuando nos dejó sin capitán ese año.

El utilero, anónimo del futbol

El estadio lo ignora

Los aficionados llegan al estadio. Vendedores y revendedores hacen su agosto. Las tribunas comienzan a llenarse. En los vestidores, Juanito se encarga de ordenar y acomodar los uniformes y tacos de los jugadores. De uno en uno, con tiempo y muy feliz, verifica y rectifica que los números sean los correctos, que los nombres estén bien escritos.

Prepara su maleta con todos los utensilios que utilizará las veces que se necesite durante el partido. Se persigna ante un altar y pasa con cada uno de los jugadores e integrantes del cuerpo técnico para motivarlos: “Vamos a ganar, vamos a ganar”.

Es hora de salir al campo. Porras y abucheos al unísono. Y el utilero, Juanito, sale hasta el último, como siempre. Sin nombre, sin reconocimiento, cumple con su labor, con su gusto. ¿A quién le importa ese hombre sin ton ni son en la cancha? Total, no juega. Un partido con él o sin él de cualquier forma se lleva a cabo.

La gente ignora quién va adentro

Rojo-luz-azul. Rojo-luz-azul. Ruido chillante, alarmante, grito de sirena. La ambulancia trata de abrirse paso en el congestionamiento nocturno que se forma en las avenidas de la ciudad. Los paramédicos procuran detener la hemorragia; Juanito se queja del dolor mientras con rosario en mano le pide a todos los santos de su devoción que lo mantengan con vida. “Ayúdenme, no me quiero ir… todavía no”.

La calle lo ignora

Los niños se terminaron la leche en el desayuno y ya no hay para la cena. La esposa de Juanito aun se recupera de la cirugía: le extirparon un tumor cerebral. A petición de Juanito, la suegra debe enfocarse en no descuidar a los chamacos, quienes deben ser vigilados con lupa porque son muy latosos. Nadie puede ir por la leche.

Recién llega Juanito del partido y de inmediato se dirige a la recámara para darle su beso a Estela, su gorda. También pasa a darle su beso a Pablo y Pepe, los amores de su vida, que se encuentran dormidos. Doña Tere, la suegra, le comenta que ya no hay leche. “Entre cuidar a mi hija y a los niños ni modo de ir a la tienda, ¿verdad? Y para mañana no querrás que les demos de tomar agua, ¿verdad?”.

Juanito sale a la tienda y en el camino es interceptado por un sujeto completamente borracho. Cosa curiosa: no hay transeúntes, no hay policías, no hay tránsito; la calle vacía, muda; la urbe dormida. Juanito quiere continuar su marcha, pero el sujeto lo insulta, le arma bronca. “No te pido lana, sólo que me mires a los ojos”, grita el sujeto. Juanito no responde. “Que me mires hijo de la…”. Juanito lo empuja. “Ahora si sacaste boleto, ya te cargó la…”. Se escucha un balazo. Plomazo. Casquillo tirado. Juanito cae y sangra. El sujeto huye y hasta se le bajó la borrachera para correr como patas que lleva el diablo. La calle dejó de ser muda: gritos de dolor, gritos de auxilio. La sangre mancha el escudo del equipo, bordado en la chamarra de Juanito.

La vida lo ignora

Rojo-luz-azul. Rojo-luz-azul. La sirena chilla y chilla. El embotellamiento, el caos vial, no tiene para cuando. Los paramédicos continúan con sus labores para detener la hemorragia y algo más. Con el rostro empapado del sudor de la angustia, Juanito ha dejado de rezar: le vino un infarto. “Hay que salvarlo”| “¿En verdad crees que conozca a todos esos jugadores?”| “Se nos va”| “En el último campeonato su nombre no apareció en la lista del equipo” | “Aguante señor, aguante”.

A final de cuentas

Ningún medio, ni siquiera el equipo, ha informado sobre lo ocurrido con Juanito. Los niños se quedaron esperando la leche y los uniformes seguirán impecables en el vestidor, pues ya habrá quien se encargue de eso.

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Todos conocemos su historia de éxito indiscutible. No pateó un balón en su triste vida, empezó desde abajo y luego escaló y escaló hasta llegar a lo más alto. Muy inspirador. Eso no le quita que siempre vaya y tropiece con la misma piedra: la de su propia soberbia. Hablará muchos idiomas de tanto que ha viajado, pero en ninguno aprendió el término autocrítica.

Soberbio, irrespetuoso y sabelotodo. Hace, deshace, dice y se desdice. Presume ser un tipo frontal, pero cuando se le oye hablar en las entrevistas, casi siempre está mintiendo. Un club de esa magnitud (aunque sepamos que me caiga gordo) no merece estar sometido a los caprichos de un tipo que quiere girarla de todo: entrenador, director deportivo, hooligan, presidente y hasta dueño. Como quien no entiende que el equipo es, fue y será propiedad de sus aficionados, con una historia y tradición que existió mucho antes de que él llegara a instaurar su pensamiento único: “el que no está conmigo, está en contra de mí”.

Oh sí, con su método ¡le ganó una vez al Barcelona! ¡Genio! Ahora seamos honestos: ¿qué tanto estaba en juego en aquella ocasión? Ganó bien, no lo voy a negar ahora, y se salió con la suya. Una victoria sobre el Barça, una miserable copa levantada al aire y todo lo demás han sido fracasos durante su gestión.

¿Que acabaron el año en primer lugar de la tabla? Sí, ¿y de qué sirve ganar más puntos que nadie si a la hora buena, la del frente a frente a ida y vuelta, demuestras que después de todo no eres el mejor? Bajo estas circunstancias ser líder o no, da lo mismo, amigos.

Ya puedo leer a los contadores e historiadores de siempre, que ante la adversidad repiten la cantaleta de que son los más grandes. Grandeza no es vender camisetas y explotar tu marca desde el mercado estadounidense hasta el chino. La grandeza debe renovarse a través del tiempo. El que seas el club con más títulos no te hace más grande, y menos cuando casi todos son de los años 60 para atrás.

Tras el enésimo fracaso, la pregunta obligada: ¿Dónde está el mejor técnico del mundo? ¿Dónde está que no lo veo? Hace más de 10 años que Jorge Vergara lo prometió y sigue sin aparecerse. ¿Estará en Madrid? No, Mou jamás se dignaría a trabajar en Chivas, pero del portugués, al menos hoy, no voy a escribir nada.

Bueno, acá una gran oportunidad para alcanzar la cima literaria y de paso, para bajar del podio al buen Nico, que seguramente estará pendiente para repetir el logro alcanzado.

¿Lo van a permitir? ¡Nooo! Pues entonces preparen papel y lápiz, o teclado y monitor y venga, dejen que las ideas e inspiración fluyan por sí solas, redacten un texto de campeonato y coronen su esfuerzo viendo su columna publicada en FutbolSapiens.

Mucho ojo con la ortografía, es determinante para la elección del texto ganador. No descuiden ese aspecto señores.

¿Cómo participar?

Muy sencillo, manden sus textos a la siguiente dirección:

rincon@futbolsapiens.com

Tema y extensión libres. Sólo recuerden enviar sus columnas hasta antes de la media noche del próximo domingo.

¡La XL entrega del Rincón ya espera por ustedes!

Su puesto de trabajo señalaba ser 9 en Stamford Bridge. Y brillaba. Marcó 150 goles en 380 partidos. Su fama, sin embargo, crecía junto con la movida pop sesentera, donde también era crack.

El Rey de Stamford Bridge, lo apodaban, por lo hecho estrictamente en la cancha. No era poco. Se robaba fácil los aplausos por su instinto de gol. Siempre aparecía en posición de anotar y encima tenía la mira bien calibrada. El balón iba a donde el ojo quería.

Debutó con los Blues en 1964, aquel año donde parecía que se llevaban todo, el triplete, y se tuvieron que conformar sólo con la League Cup. Pero años después, con el equipo maduro, finalmente llegaron los éxitos. En 1970 Chelsea ganó por primera vez la FA Cup venciendo a Leeds con gol de Osgood. Un año más tarde, ganaron la Recopa de Europa en partido de desempate a Real Madrid. Primero fue 1-1 y después 2-1. Ossie anotó en los dos partidos. Tras el triunfo, el goleador condujo la parranda de todo el equipo en Atenas, sede del partido final.

Su mejor gol, dicen en broma, fue cuando Raquel Welch, El Cuerpo, presenció un partido de Chelsea y al término se enfiló a los vestidores para conocerlo. No hay que decir mucho más, la fama de Peter con las mujeres era bien sabida. Basta decir que partidos después, la propia Welch se presentó en Stamford Bridge con una camiseta que decía I scored with Peter Osgood.

Esta frase nos revela su mundo: “Me encanta mi vida. Conduzco autos deportivos, apuesto cuanto quiero, tengo todas las mujeres que quiero y me tomo una botella de vodka al día. Además, me pagan por jugar al futbol y la gente me ama. ¿Qué más puedo pedir?”.

En 1974 se fue a Southampton, donde también ganó una FA Cup. Se vistió con la camiseta de Norwich y del Philadelphia Fury, y finalmente volvió a casa para la 1978-79, la última de su carrera. En 1970, además, fue parte del equipo inglés que defendía en México su título mundial.

Murió de un infarto el 1 de marzo de 2006, apenas a los 59 años. Seis meses después, el 1 de octubre, sus cenizas fueron enterradas debajo del punto penal del área sur de Samford Bridge, donde está la tribuna conocida como Shed End. Por cierto, fue Shevchenko el primero en anotar ahí un penal luego del acto. Lo hizo en diciembre de 2007 en un 4-4 ante Aston Villa.

En septiembre de 2010, Chelsea develó una estatua de Peter Osgood afuera de su estadio. En la placa se puede leer: “Stamford Bridge tiene muchos héroes pero un único Rey, técnicamente muy agraciado, un delantero con mucho temple. Icono de los años sesenta. Adorado por los aficionados. Anotador de goles inmortales en finales de copa. Un gran hombre de una edad de oro”.

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Abidal, un ejemplo de vida

Lo saben mis familiares y amigos más cercanos. También mis ex compañeros de trabajo en TV Azteca. Alguno que otro por ahí se habrá enterado de oídas. Y nadie más. Nunca lo menciono porque no suele venir al caso y porque en ello no tuve más mérito que mi buena suerte. No soy ningún héroe.

Quienes más me quieren me mienten al decir que soy igualito a Piqué. Mi ídolo de toda la vida es Puyol. Y mi guía espiritual se llama Guardiola. Pero si he de elegir entre el distante y ajeno personal del FC Barcelona a alguien con quien identificarme ese es Eric Abidal.

Nunca en la vida levanté una Champions en Wembley, no acabo de anotar el gol del triunfo contra el Real Madrid, ni ganaré en toda mi carrera lo que él percibe por una sola temporada. Sin embargo, Abidal y yo compartimos la victoria más significativa: imponernos al cáncer… al menos en el primer encuentro. Es quizá por ello que su éxito me conmueve algo más de la cuenta.

Diez días antes de orientar un balón precioso con la denominación de origen de Lionel Messi, y ponerlo fuera del alcance del mejor portero del mundo para el 1-2 final, Abidal visitó junto a sus compañeros una clínica infantil. En uno de los cuartos estaba internado un niño del que ya le habían hablado. “Tienes en el cerebro lo que Abidal tuvo en el hígado y mañana te lo van a quitar”, le comunicó su padre, quien no halló mejor modo de abordar el tema. Cuentan que el niño no lloró. Sólo pidió: “Papá, cómprame la playera de Abidal”. Al día siguiente, acudió a la intervención enfundado en el jersey del defensa.

Meses después, Abidal se topaba en la clínica con la camiseta número 22 colgada a un lado de la cama del niño. No se limitó a sonreírle, a acariciarle la cabeza sin pelo y a decirle “todo va a salir bien” como suelen hacer los futbolistas en estas incómodas visitas. Eric lo abrazó efusiva y cariñosamente durante varios minutos y lo besó hasta el cansancio. “Vamos, vamos, hermano, que yo estoy aquí para animarte.” Al final se quitó su Rolex de 30 mil Euros y se lo regaló al padre.

Eric no es grande por sus buenas condiciones balompédicas, pues como él hay varios. Tampoco es único por luchar exitosamente contra el cáncer como tantos otros deportistas. Ni siquiera es especial por haber anotado en el Bernabéu, pues eso ya lo hicieron casi todos sus compañeros del Barça. La grandeza de Abidal radica en su extraña dualidad: ser futbolista y humano al mismo tiempo.

Alguna vez en la Redacción de un periódico tuve una discusión con el entonces editor de la sección deportiva. Pese a que un servidor laboraba en la sección de Finanzas, no me era ajeno lo que acontecía con la información de otros rubros. En esa ocasión escuchaba al editor reclamándole a su redactor por elegir una nota que hablaba sobre la pobreza y el futbol para ser publicada. “A ver, muchachito. Lo que le pase al mundo, a los pobres no le importa a nadie. Mucho menos a un lector de deportes”, le decía. Sin que me invitara a la charla, intervine por mis puras ganas. Le reviré que esa realidad formaba parte del entorno, que no tenía nada de malo informar sobre ese punto. Enojado, me cogió del brazo y me jaló hacia una esquina: “Elías, sé que eres muy inquieto y te interesan todas esas madres. Pero en mi sección mando yo, así que ocúpate de la tuya. No vengas a contagiarlos con tus mamadas”.

Esa discusión ayudó a sustentar que la vida no está peleada con el futbol. En todo caso es el futbol el que está peleado con la vida y sus diferentes aristas. Por si fuera poco en esos momentos, gracias a diversos rebotes de lleva y trae posicionamientos, llegaron a mí unas palabras de Eduardo Galeano, quien con su característica sapiencia me hizo ver que no estaba equivocado en mi camino: “Procurar la realidad del que te rodea es un camino difícil pero meritorio, mucho más que analizar un partido sin sentido”.

A raíz de ese episodio, además de manifestar mis convicciones en torno a ciertos eventos, caí en cuenta de que el futbol mexicano le rinde tributo a situaciones inexplicables, al igual que se pone de rodillas en asuntos sin importancia. Por ejemplo, la protocolaria fotografía del equipo campeón con el presidente. ¿En verdad es un honor? Tomemos en cuenta que el presidente en turno aprovecha la ocasión para presumir sus logros y no para reconocer a los campeones. Por otro lado, a los futbolistas se les olvida que el honor principal consiste en celebrar con su afición, con esas personas que soportan todo para apoyarlos.

Pero los medios no estamos exentos. Cada vez que la abuelita o bisabuelo de un directivo (ya entrado en años) fallece, exageradas palabras de aliento se escuchan a través de la televisión o se leen en los periódicos. No están mal las condolencias, pero si han de efectuarse que sean parejas. ¿Cuántas veces han escuchado a un comentarista o narrador pidiendo un minuto de silencio por todas las víctimas mortales que ha arrojado la lucha contra el crimen organizado?

Lo anterior viene a colación sobre una cruda realidad que aqueja a nuestro país. Actualmente hombres, mujeres y niños de la Sierra Tarahumara se mueren de hambre. Además de enfrentarse a temperaturas de 16 grados bajo cero y a sequías, los rarámuris han optado por suicidarse. Ante la falta de alimento y nulo apoyo del gobierno, tanto federal y local, madres y padres de esta comunidad indígena se avientan con sus hijos a barrancos para ponerle fin a una existencia marcada por la discriminación, marginación, explotación y ahora hambruna. Quienes no se avientan, se ahorcan.

Víctimas de la delincuencia, del abuso de poder por parte de las autoridades, así como de la indiferencia de otras instituciones, como la Iglesia católica, los rarámuris han decidido ponerse en extinción para ya no sufrir más lo que han sufrido a lo largo de muchísimos años. Sin embargo, y afortunadamente, existe una sociedad civil que se atreve a romper con el yugo paternalista del gobierno para movilizarse a favor de nuestros olvidados.

A través de redes sociales se intensificó una campaña de colecta nacional para apoyar a los tarahumaras con alimento, medicamento y cobijo. Sin tintes políticos, sociedad civil, intelectuales, académicos y asociaciones se han unido para procurar la labor humanitaria con los rarámuris, además de enfatizar la importancia sobre preservar nuestra cultura y raíces con la existencia de los indígenas de la Sierra Tarahumara.

Una de esas labores también radica en difundir lo que acontece, en alzar la voz para apoyarlos y quitarnos etiquetas de “zapatero a tus zapatos”. Como pluma deportiva que soy, mis zapatos no están firmes en una visión reducida, mapa visual donde todo se enfoca en criticar y cuestionar un partido de futbol o un jugador. Hasta el momento los medios deportivos, como suele suceder, ignoran aquello que no les reditúa y ni se han pronunciado sobre el horror que se registra en la Sierra Tarahumara.

Sí, periodista soy, materializado en el ámbito deportivo, pero ello no me quita ni me impide desarrollar el oficio en otra magnitud. Con tristeza y decepción veo que hay colegas a los que les resulta indiferente el acontecer de nuestros días en nuestro entorno. Aunque no todos. En el submundo, en el anonimato carente de “éxito” basado en la imagen”, habemos algunos que así como le damos rienda suelta a la trivialidad de un entrenamiento, donde la información radica en un “vamos por los tres puntos”, también enfocamos parte de tiempo y espacio a los asuntos que merecen mayor relevancia y pocas, si no es que nulas veces abordamos en el deporte. ¿Cuántas historias de vida del deporte ligadas a la pobreza no hemos escuchado? ¿Por qué enaltecerlas cuando la cúspide entierra al pasado y no en el presente donde se dignifica ese esfuerzo por sobresalir?

La vida está ligada al futbol y viceversa. Al menos así lo concibe un servidor. Añado que tampoco me resulta indiferente la situación de la Sierra Tarahumara debido a una cuestión personal, pues en mis venas fluye sangre indígena, la sangre de un hombre que tenía que cruzar descalzo cuatro horas de su pueblo a otro para acudir a la escuela, un hombre que al llegar a la escuela era víctima de discriminación y maltrato por no hablar español y enaltecer su dialecto; un hombre que entregó su infancia al trabajo de campo para poder tener un pan en casa.

Si de algo les motiva, un servidor ya corrió al supermercado para comprar víveres y llevarlos al centro de acopio. Asimismo, y ante la justa petición de escritores como Paco Ignacio Taibo II, presto mi pluma a informar y solicitar apoyo. Hoy son los rarámuris quienes literalmente se mueren de hambre, pero mañana podemos ser cualquiera de nosotros.

Les debo la ficción. En esta ocasión había que escribir la realidad. Si otros medios se suman a la causa, bienvenidos sean. Para estos temas no debe haber competencia, sino unidad.

"Ya les dije que tenemos una liga competitiva"

Un titularazo no pudo jugar porque a su equipo se le olvidó inscribirlo. En el estadio de al lado se fue la luz en pleno partido. Camino al oscuro inmueble, había muerto a navajazos un fanático. Cerca, un futbolista era impactado por la botella que lanzó un gato. Al mismo tiempo, un compañero de éste fue arrestado por implicarse en la peor de las gateces.

Hasta la liga paraguaya, aquella donde juegan 12 equipos (¡dos de los cuales se llaman Cerro Porteño!) es mejor que nuestra barbarie. O eso expuso la IFFHS, que anualmente nos deleita con esos rankings tan enemistados con el sentido común. Ciertamente el termómetro es de dudoso rigor, pero certifica que nuestra liga, la 15 del mundo, se está muriendo sin que nadie se anime a desconectar de una vez por todas, el cable que le permite seguir respirando en estado vegetal.

Los defensores de tan decadente competición argumentan que aquí gana cualquiera, que todos los aficionados (hasta los de Cruz Azul) pueden empezar la temporada con la legítima ilusión de ser campeones, como no ocurre en ningún otro lugar. Y claro que no pasa, pues toda liga que se cotice mínimamente entiende que la valía de cualquier cosa en esta vida depende de su exclusividad. ¿Cuánto se devaluaría el Mundial si pudiera ganarlo el que fuera?

Si cualquiera puede salir campeón, es porque el título carece del mínimo valor. He aquí yace nuestra liga barata donde gana el menos mediocre.

La separación de liga y Femexfut sonaría de güevos si no estuvieran a cargo de echarla a andar los de siempre. Si en ella se activara automáticamente la libre competencia en derechos de transmisión, o en la disputa de aquellos jugadores que acabaron contrato, o si en consecuencia los equipos dejaran de someterse incondicionalmente ante cualquier capricho de la selección nacional. En definitiva, sería genial si tan solo se tratara de una estrategia deportiva que permeara también en lo económico, y no al revés. En la FMF serán unos genios de la mercadotecnia y del reciclaje, pero no comprenden lo elemental: si la mierda es mala no se vende ni para abono.