Florentino Perez y la alcaldesa de Madrid… la semana pasada.

Es en días como hoy que maldigo el espacio del periódico que me limita al uso de 300 palabras, cuando no me bastarían ni 300 millones de ellas en todos los idiomas (¡Qué coincidencia!… justo la cantidad de billetes que se gastó este año el Real Madrid) para expresar el sentir del antimadridismo.

¿Inicié mi columna maldiciendo? ¡Vaya, será la costumbre! No. Hoy ni queriendo podría blasfemar contra nada ni nadie. Es un gran día para el futbol, para los que lo entienden como yo, al menos. Una fiesta que por sexto año seguido nos reserva la Champions League un martes o un miércoles de cada marzo a los que priorizamos la esencia sobre el dinero, orgullosos de que en nuestro deporte favorito no se gane por decreto, sabedores de que el fin no justifica los medios porque de hecho, sin medios no debe haber fin.

Luego de practicar un futbol más espeso que el peinado de Cristiano Ronaldo, Real Madrid llega a primavera empantanado como cada año: humillado en Copa del Rey, sobajado en Europa antes de que se ponga buena la cosa, y eso sí: con 300 millones menos en la cartera. ¿Y todo para qué?, diría la canción. ¡Para seguir ganándole al Racing de Santander y al Getafe! ¡Para reservarse la cacareada épica contra Espanyol u Osasuna!

Acostumbrado a enfrentar a rivales de cada vez menor plumaje en España, el Madrid lleva años sin poder con un equipo de adeveras. En Europa cualquiera le escupe en la cara y al equipo del siglo pasado no le ha quedado ni siquiera el burdo consuelo de haber sido eliminado por el futuro campeón. Y así, año con año, crece la lista de clubes antes indiferentes y que hoy nos resultan de lo más simpáticos: Monaco, Juventus, Arsenal, Bayern, Roma, Liverpool, Lyon… y el que siga la bendita cadena.

La semana pasada Raúl y Cristiano Ronaldo presentaron los boletos de la gran Final, como si su presencia en ella debiera darse por descontada. Otra vez asfixiado por su propia soberbia… ¡vaya ironía!: Nunca el Santiago Bernabéu estuvo tan, pero tan lejos de Madrid.

Nants ingonya ma bagithi baba. (Ahí viene un león).

No conozco Lyon pero me trae malos recuerdos. Es comprensible cuando a ese lugar se fue a estudiar mi primera novia para no volver nunca. Al menos conmigo, claro.

En ese entonces, el equipo de aquella ciudad no había ganado nunca la liga francesa. Pero un buen día Simba regresó a su reino para conquistar le Championnat, y al otro lo volvió a lograr, y al siguiente lo hizo de nuevo, y otra vez, y una más; hasta completar cinco ligas seguidas.

Se dice fácil. Huérfano de un referente histórico (Real Madrid y Barcelona en España, Juventus y Milan en Italia, Bayern Munich en Alemania…) un año sí y otro también, Olympique de Marsella y París Saint German tiran el dinero para demostrar quién es el grande del futbol francés. Ellos ponen los euros; el Lyon, el futbol. Y los títulos.

Desde la Quinta del Buitre, ninguna liga del futbol elite europeo tuvo un dominante tan categórico. Pero en el club francés no quieren ni oír hablar de las glorias del Real Madrid de los ’80. Aquellos nunca disputaron una Copa de Europa.

Ganar la Champions. Ese es el objetivo. Poco importa que el futbol francés se haya llevado una sola en la vida, y encima bajo sospecha (léase el Marsella de Bernard Tapié). El Lyon está acostumbrado a combatir contra la historia.

Por lo pronto está, por tercer año consecutivo, entre los ocho finalistas. Solo su rival en cuartos Milan, puede presumir de semejante constancia. La diferencia es que el Lyon los ha logrado sin despilfarro alguno.

Afortunadamente, el camino hacia el éxito requiere algo más que inversión. Lyon es un ejemplo de equipo con todo el alcance de la palabra. Su futbol es rápido, espectacular y equilibrado sin necesidad de ningún jugador del top 50 mundial, ni de un goleador que incline la balanza a su favor en las malas tardes. Ni siquiera podemos hablar de las glorias de un entrenador, porque este equipo ha forjado su leyenda con tres técnicos diferentes: Santini, Le Guen y Houllier.

Cuando uno de sus jugadores despunta, la decisión es fácil: ‘clin’, caja y Edmilson a seguir alzando títulos en Barcelona; clic, caja y Essien a dar más vueltas olímpicas en el Chelsea.

Y aunque por pereza, al Olympique Lyonnais no le respetemos ni siquiera su nombre; casi todos tenemos claro que en el sorteo de la Champions, el Madrid se sacó la rifa del tigre… o la del león. Hakuna matata.

También pueden usar este buzón como foro de reflexión sobre los vibrantes partidos de vuelta que dan comienzo hoy.

Allez Lyon!

La novia de Defoe dejó fuera a Belinda y a Abigail Clancy, Cannavo se despachó de una sola cachetada a las mujeres de Arteta, Schweinsteiger y Vieri. Se busca a la última semifinalista.

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